O tatuador de almas

                     Para meu amido Daví Duarte.

A arte que almejará a arte
compositora da essência que sua
ao perceber a derme que atua
feito pano de fundo do encarte

neuronal. O artista que tatua
perfeitamente as curvas de marte
sabe que a ciência é a morte
humana. Não dependemos da lua!

Deixar de lado a ignorância
impositora de estranhos ritos
que desequilibram a inconstância

imbaseada, farão com que mitos
improjetáveis sintam a macia
leveza que desdobram infinitos.

O elevado feminino.

As curvas! O seu corpo é a forma
legítima da fêmea que carrega
no colo, o solo da terra cega
fertilizada sem pudor ou norma

mesquinha. O seu útero alega
ser mãe de Cosmos. seu leite entorna
em forma de chuva, a acqua morna
na cacimba que sangra. Ao mar chega

seu gozo, Deusa da fertilidade.
Eu, geograficamente falando
sobre os meus três anos de idade:

Senti saber imenso despertando
dentro de mim com a felicidade
de ver boceta já lhe adorando.