Seu forte cheiro frio vent'entrando.
Negando ar e me anunciando
a multiplicação de meu quarenta.
Abre-te Cézamo é tempo roubando
com quarenta ladrões. Alí atenta
o multiplo que vai além de oitenta:
Inverno a primavera regressando.
Embola-bosta vira escaravelho
descobrindo que Despertar espera
da espiga do milho o pentelho
ter um sorriso largo de um Tera,
franzindo o velho cenho no espelho
ao perceber a ruga mais sincera.
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Palavras cruas.