Apare seus pentelhos.

Mulheres gostam de sentir o toque

sensível dado por quem é sensível

ao toque leve e quase invisível                               

que dá a curva de seu corpo, um choque!

O homem-macho nunca terá nível

nivelador. Pandora não é roque.

É a bala atirada do badoque

para machucar a coisa incrível.

Revolução? Imaginar imagem:

Ovo redondo sendo atirado

com toda força. Estas forças agem

indiferentes ao poder irado

que pensas dominar. Uma visagem:

Úmida gruta. Risco. Pau molhado.

Morrer dignamente.

Que não me enterrem nesta terra quente

e nem me lancem neste frio espaço.

Prefiro a densidade de um baço

dominado por  uma água ardente

que  antes de derreter nossa mente

nos transformou em  guerreiros de aço

isentos  deste  milenar cansaço

que nos arrastava nesta corrente.

Poderes são legítimos e nossos!

Estamos vacinados contra os cancros

que adoecem nossos compromissos.

Por entre tantos trancos e barrancos

Veremos a brancura em nossos ossos

respeitando esses cabelos brancos.

Complexo de Tim Lopes.

O jornalista servidor da mídia

documentava com seu falso ego

corrupto e montado feito lego,

a exaltação da sua perfídia.

Sem ter noção da força do chamego

que lhe arrasta para a covardia

alimentadora da tragédia,

carregava a palavra que nego

e se enrosca entre os vitrais

que, pela arte, é desvalorizado.

O amaldiçoado não vê o cais

 por não passar de um ser desgraçado

fadado a mortes antinaturais.

Com seus documentos, será queimado.

Dia dos malditos namorados

Monge budista evolui queimando
a sua carne humana sem valor
pagável.Ao obter  esse calor
derretedor de banha, vou ganhando

o filtro que inala o vento-mor
em meu nariz insensível  ao ranho
pertencente a classe deste sanho
doente e pretencioso. Amor

chupando gostosinho aquela gruta
úmida em que deslizo minha nau
feita de pau. Onde meu pau tá, truta?

O teu amor faz bem para teu ser? Faz  mau
ao beijar  qualquer boca?  A velha puta
já começou a dar o cú e a chupar pau?

97,9%

Matematicamente, estatística
está fugindo por uma tangente
capaz de confundir frio com quente
e encolher enquanto se estica

neste imaginário da mente
posicionado transcedentalmente
na porta da buceta. Dura pica
será apenas uma vertente

obeliscal da imagem frustada
e ultrapassada de um selvagem
incapacitado de obter uma foda

com lésbicas que curtem viadagem.
A doida inocência é baseada
no índice geral da fuleragem.

Sou um refluxo.

Eu percebi a marginal crescendo.

Tentada, elas quis influenciar

As forças que eu respiro no ar.

Julguei como atentado ao meu adendo

E deixei correr frouxa a corrente do mar

Que libertou a fonte do rio nascendo

No morro. Morro. Morro envelhecendo

Livre da ignorância de amar

Deixará  correr frouxa a vadiagem

Que rompe e discorda deste fluxo

Ridículo que criou de sacanagem

Uma palavra chamada refluxo.

Ironicamente a fuleragem

Deixará tudo livre a correr frouxo.

Vão se foder!

Não venham me falar de alienígenas

pois os dois gatos que vivem comigo

me avisaram que o inimigo

maior, são as imagens e as cenas.

Não venham me falar do “vale abrigo”

pois os dois velhos gatos de Atenas

falaram: _Inimigos são apenas

os joios separando-se do trigo.

Baratas, abelhas, mosquitos, cenho

franzido, boto cor de rosa, aço

líquido, porra que em meu saco detenho,

estriquinina, ranço e cigarro em maço

não me preocupa mais pois hoje tenho

dois gatos ocupando meu espaço.

Derviche.

Maravilhosos Derviches me cercam
encarregados de continuar
a trazer o eclipse ao luar
filmando tudo com a sua cam.

Quem gira é capaz de acuar
os estáticos que apenas ficam
preocupadinhos com os que pecam.
O rio em um mar, quer desaguar.

Na condição de um sábio demente,
reconhecí que a jóia mais rara
virou semente. Um dia foi gente

que percebeu a música que vara
o Derviche que gira eternamente
em um movimento que nunca para.

Quatro

No verão negro, injetaram câncer
que deu ao outono branco, a demência

invernal...Amarela...Paciência

de ver melhor o vermelho tecer

a evolução de envelhecer

para recordar que a inocência

não tem o tesão que a adolescência

fará a maturidade crescer

sem reconhecer que o verão,

o outono, o frio inverno

e a primavera nada mais são

do que representações do inferno

perpetuadas em uma dimensão

em que o quatro é um ser eterno.

Cientista macumbeiro.

sentir a força sobrenatural

dos arquértipos vivos. Natureza

mostrará graciosa e com leveza

a um simples mortal esse plural

infinito da palavra beleza.

Isso não se expõe em um mural.

O individualismo é gutural

e despreza o popular. Que dureza

sofrer por eu provar que não é vossa

a pequena partícula inteira.

Não é preciso amassar a massa

para saber ciência verdadeira

dando devida valorização a nossa

Macumba-Vanguardista-Brasileira.

Roupa suja não se lava em casa.

Escove com violência! Tecido

livre de sujeira. Desgastada malha

sumirá sem o sujo qu'atrapalha

o "Historicamente conhecido"

O senhor do castelo sempre falha

pois se acomodou no perdido

pilar da velha casa. Tá fodido

por velha instituição que talha

na mente podre da alma perdida

essa imagem: "Escova que desgasta

a teia suja que não é vencida

nem limpa". Ela é suja. Não tem casta.

vive marginalmente. Está perdida.

Não se lava na maldita casa...Basta!