Gire sobre seu eixo.

Liberto dos pobres conceitos, sexo

vestiu-se com roupas que não cabiam

em seu universal corpo. Espiam

ele, agressores do complexo

e estranho platô. Submergiam

em ondas sobre a terra sem nexo

de guerra, Côncavo e convexo.

Os galináceos, porém, existiam.

Antes de a verdade ganhar dente

e ser julgada feito um laminal,

uma despretenciosa semente

ordena o meu ser com o sinal

que faz girar meu corpo sobre a mente

equilibrada sobre a marginal.

Não existe sexo no conceito sexual.

Galinha da o cú pra botar ovo

da cobra que devora o próprio rabo.

Anfíbio venenoso não quer nabo.

Quer abrigo na pedra que não movo

por ser o mais antigo abrigo. O povo

é veio vivo de um galo brabo

sem pau ou xota. Hoje eu acabo

com o sensacionalismo novo

que tenta erguer estes secos palos   

broxados.A novidade inova.

Trabalha firme arrancando calos

e peles mortas: Clitoris e falos

só geram guerras. Coisantiga prova

que galinhas também podem ser galos.

Apare seus pentelhos.

Mulheres gostam de sentir o toque

sensível dado por quem é sensível

ao toque leve e quase invisível                               

que dá a curva de seu corpo, um choque!

O homem-macho nunca terá nível

nivelador. Pandora não é roque.

É a bala atirada do badoque

para machucar a coisa incrível.

Revolução? Imaginar imagem:

Ovo redondo sendo atirado

com toda força. Estas forças agem

indiferentes ao poder irado

que pensas dominar. Uma visagem:

Úmida gruta. Risco. Pau molhado.

Morrer dignamente.

Que não me enterrem nesta terra quente

e nem me lancem neste frio espaço.

Prefiro a densidade de um baço

dominado por  uma água ardente

que  antes de derreter nossa mente

nos transformou em  guerreiros de aço

isentos  deste  milenar cansaço

que nos arrastava nesta corrente.

Poderes são legítimos e nossos!

Estamos vacinados contra os cancros

que adoecem nossos compromissos.

Por entre tantos trancos e barrancos

Veremos a brancura em nossos ossos

respeitando esses cabelos brancos.

Complexo de Tim Lopes.

O jornalista servidor da mídia

documentava com seu falso ego

corrupto e montado feito lego,

a exaltação da sua perfídia.

Sem ter noção da força do chamego

que lhe arrasta para a covardia

alimentadora da tragédia,

carregava a palavra que nego

e se enrosca entre os vitrais

que, pela arte, é desvalorizado.

O amaldiçoado não vê o cais

 por não passar de um ser desgraçado

fadado a mortes antinaturais.

Com seus documentos, será queimado.

Dia dos malditos namorados

Monge budista evolui queimando
a sua carne humana sem valor
pagável.Ao obter  esse calor
derretedor de banha, vou ganhando

o filtro que inala o vento-mor
em meu nariz insensível  ao ranho
pertencente a classe deste sanho
doente e pretencioso. Amor

chupando gostosinho aquela gruta
úmida em que deslizo minha nau
feita de pau. Onde meu pau tá, truta?

O teu amor faz bem para teu ser? Faz  mau
ao beijar  qualquer boca?  A velha puta
já começou a dar o cú e a chupar pau?

97,9%

Matematicamente, estatística
está fugindo por uma tangente
capaz de confundir frio com quente
e encolher enquanto se estica

neste imaginário da mente
posicionado transcedentalmente
na porta da buceta. Dura pica
será apenas uma vertente

obeliscal da imagem frustada
e ultrapassada de um selvagem
incapacitado de obter uma foda

com lésbicas que curtem viadagem.
A doida inocência é baseada
no índice geral da fuleragem.

Sou um refluxo.

Eu percebi a marginal crescendo.

Tentada, elas quis influenciar

As forças que eu respiro no ar.

Julguei como atentado ao meu adendo

E deixei correr frouxa a corrente do mar

Que libertou a fonte do rio nascendo

No morro. Morro. Morro envelhecendo

Livre da ignorância de amar

Deixará  correr frouxa a vadiagem

Que rompe e discorda deste fluxo

Ridículo que criou de sacanagem

Uma palavra chamada refluxo.

Ironicamente a fuleragem

Deixará tudo livre a correr frouxo.

Vão se foder!

Não venham me falar de alienígenas

pois os dois gatos que vivem comigo

me avisaram que o inimigo

maior, são as imagens e as cenas.

Não venham me falar do “vale abrigo”

pois os dois velhos gatos de Atenas

falaram: _Inimigos são apenas

os joios separando-se do trigo.

Baratas, abelhas, mosquitos, cenho

franzido, boto cor de rosa, aço

líquido, porra que em meu saco detenho,

estriquinina, ranço e cigarro em maço

não me preocupa mais pois hoje tenho

dois gatos ocupando meu espaço.

Derviche.

Maravilhosos Derviches me cercam
encarregados de continuar
a trazer o eclipse ao luar
filmando tudo com a sua cam.

Quem gira é capaz de acuar
os estáticos que apenas ficam
preocupadinhos com os que pecam.
O rio em um mar, quer desaguar.

Na condição de um sábio demente,
reconhecí que a jóia mais rara
virou semente. Um dia foi gente

que percebeu a música que vara
o Derviche que gira eternamente
em um movimento que nunca para.

Quatro

No verão negro, injetaram câncer
que deu ao outono branco, a demência

invernal...Amarela...Paciência

de ver melhor o vermelho tecer

a evolução de envelhecer

para recordar que a inocência

não tem o tesão que a adolescência

fará a maturidade crescer

sem reconhecer que o verão,

o outono, o frio inverno

e a primavera nada mais são

do que representações do inferno

perpetuadas em uma dimensão

em que o quatro é um ser eterno.

Cientista macumbeiro.

sentir a força sobrenatural

dos arquértipos vivos. Natureza

mostrará graciosa e com leveza

a um simples mortal esse plural

infinito da palavra beleza.

Isso não se expõe em um mural.

O individualismo é gutural

e despreza o popular. Que dureza

sofrer por eu provar que não é vossa

a pequena partícula inteira.

Não é preciso amassar a massa

para saber ciência verdadeira

dando devida valorização a nossa

Macumba-Vanguardista-Brasileira.

Roupa suja não se lava em casa.

Escove com violência! Tecido

livre de sujeira. Desgastada malha

sumirá sem o sujo qu'atrapalha

o "Historicamente conhecido"

O senhor do castelo sempre falha

pois se acomodou no perdido

pilar da velha casa. Tá fodido

por velha instituição que talha

na mente podre da alma perdida

essa imagem: "Escova que desgasta

a teia suja que não é vencida

nem limpa". Ela é suja. Não tem casta.

vive marginalmente. Está perdida.

Não se lava na maldita casa...Basta!

Abrir todas as jaulas.

Pequei! Ouvi a mesa me dizendo
animada:-Espaço ao seu redor
é corrente de sangue e de suor.
Jamais vibra! É carne apodrecendo

pretensiosamente. Sente a dor
humana e velhaca corrompendo
o tempo que está envelhecendo
a matemática. O mediador

antes de morrer, planta a bomba
que, ao explodir, cria a vertente
em que o interdito surge. Arromba

o portal detentor do insurgente
pagão que sempre vibra e sempre zomba
da vala que foi rio. Tem corrente...

Queimar todas as casas.

A casa gera lixo e não se move
por ser acomodada em pilares
de dementes idéias em seus lares
sem ter uma cova que coveiro cove.

A casa não conhecerá os mares.
Amor será um mar que chora e chove
em seu telhado falando que love
pode estar em todos os lugares.

Atentarei linguística: - Logo maz
aquela minha idéia que não ligo
enfim, influenciará satanaz

a seguir o caminho que eu sigo
sendo humano. O social me faz
detestar casa e amar abrigo.

Derradeira derrota.

Eu acredito que o escultor

em sua condição que só retalha

o espaço ao redor, faz a mortalha

de traças que destrói  seu próprio autor.

Vai reunir em uma densa malha

organizada, tacos de um rotor

que modelastes como um motor

no peito de um ser feito de palha.

Será pecaminoso o seu temer

pois seu coração irá bater fora

De sua alma incapaz de gemer.

Contrário ao que na sua mente aflora,

Os vermes que tu crias irão comer

Seu corpo vivo de dentro pra fora. 

Cai a máscara.

Os papéis mais ridículos da história

dados as mais miseráveis atrizes

infelizmente fincaram raízes

podres que influenciam a escória.

O alimento destas infelizes

é uma infeliz alegoria

do que talvez não seja a minoria

que alimentam estas meretrizes.

Miserável! Que papel ridículo

que tu fizestes! Tua tendência

é tão pobre, que tira do furúnculo

o pus que bebes para ter a sapiência

de que me classifico como chulo.

Um chulo livre de sua demência.

Maldito amor romântico!

Selvagem, come as carnes ideais

ao ocupar espaço e pensamento

da coisa que prende em um momento

o desdobrar liberto nos canais

purificadores dos bacanais

que presenteia o amor com tormento.

Bem feito! Romantismo pustulento

agoniza na terra quente. O cais

em que Macunaima fez a prece

estranha, criará um novo crente

forjado. Aranha sinistra tece

na sua malha, mortalha que sente

um amor morto que hoje merece

ser tratado de forma diferente. 

Subestímio morto

Abelhudo, zoei uma flor bela
que deu-me cheiro próprio e essência
livre da derrota da pestilência
e da criança morta ao lado dela.

Atemporalidade em aquarela
representava morta, a demência
preocupada com a existência
de um ser preso dentro de uma cela

amarelada que contém as dores
de um passado morto que devemos
enterrar com esses horrores

que acompanha-nos. Nós percebemos
que somos melhores que os piores
ao explodir a bomba que detemos.

A arte da interferência.

Um pensamento sério começa
quando se mata três num só momento.
Cultura, pensar e comportamento
terá uma morte que lhes mereça.

Ao matar os três, medida e tempo
perderá a galga da sua peça
que movia obediência. Meça
agora, o despertar de um intento:

Se otimizar. Viver em qualquer
dimensão. Vibrar em frequência rara
livre do mal-me-quer, do bem-me-quer

e da porrada dada em uma cara
surrada e vivida que só quer
mover o movimento que não pára.

Antropologia mata culturas.

A rosa exposta na linguagem preta

dos preocupadinhos de vanguarda

foi criada pelo homem-guarda

que, além de guardar pau, guarda treta

que a farmácia joga na gameta

dos seres coloridos. A cor parda

vive isenta por não conter sarda

que valoriza a rosa da boceta

florada que se abre livremente

na primavera que Homem segura

na trinca insegura de seu dente

que jamais deterá a quinta sura

liberta de tudo o que se sente

ao perceber que a dura não dura.

Olhos de gato.

O gato nos supera! O seu ato

de ser um ser selvagem e nos dar

valor sem subestímio, irá sedar

nosso censor com seu sonho de gato

faceiro. Age mais veloz que jato

ao fazer um sonâmbulo lidar

com pensamentos a consolidar

exata idéia num contexto exato.

Que se foda tríade! Eu fui beber

o mais fino veneno e ví cascavel

rastejando. Mordido, fui saber

que sapiência imensurável

fará o indivíduo perceber

o toque que toca o intocável.

Zé Ninguém.

Não era uma montanha, era morro

sem pretensões. Ele se dividia

maravilhosamente bem. De dia

o sol iluminava tudo. Corro

do morro para uma saliência

que leva-me ao rio do esporro

e correnteza forte que...Socorro!

Arrastou-me na sua delinquência

e penetrou em mim, singelo sonho

contido em um pensar dividido

entre o que eu tiro e não ponho

naquilo que me parece perdido

na podridão de todo esse ranho

mofado, ultrapassado e esquecido.

Sem ciso e sem juizo.

Amigo abrigo meu, eu atentado
por seres d'um distante coletivo
que querem-me igual um morto-vivo.
Independenciei o meu estado

de ser um catalizador ativo
de um ideal que não é contado
a qualquer abestado/amostrado
pois o homem não é pivô nem divo

das maldições ocultas que tú herdas
daqueles crentes que se julgam entes
e limpam com as suas limpas cerdas,

cadavéricos crânios sorridentes
representando suas nobres perdas
em seus sorrisos ósseos sem dentes.

Idéia.

Que pena! Esses sinos que badalam
a música maldita e serena
que desperta da longa quarentena
de quarenta mil anos, nunca falam

que o inferno é apenas cena
pequena das peças que intercalam
as velhas formas que jamais abalam
os herdeiros do pássaro. Que pena

ver um estranho sendo o ministro
incapacitado e sem intento
de transpor seu irrisório distrito

para ver este mais novo elemento
se abrigar, revolto, no sinistro
lado de seu mais alto pensamento.

Fui tangido!

Maldito sou! Sem nível social
capaz de encaixar-me no contexto
de terráqueo, eu sou um incesto
diabolicamente animal

que faz o filho meu dizer: "Não presto
para continuar sendo normal
sentindo esta força não carnal
nadar contra a corrente que detesto".

Idéia nova sempre desdobrou
a quinta Sura só para quem sente
o ver-se livre do lixo. Restou

um ser capaz de compor nossas mentes
com outros que são outros. Eu estou
me diluindo transcedentalmente.

Paixão não se come.

Pecado é sentir a paixão humana

te remetendo ao inferno de Dante

assim que desejas teu semelhante

imediatamente. Tua gana

gigantesca alimenta gigante

imaginário que hoje engana

com a megalomania que emana

de sua firme prepotência. "Cante

a musicalidade que embala

Natureza". Podremente rica

de musicalidade, a escala

pautou na cabeça de minha pica

dizeres para mim: "Paixão não se cala

pois não é biológica. É física!".