e cessaram água doce a marte,
o homem-guerra do vermelho-morte
beijou as flores que desabrocharam
em um novo planeta que deu porte
aos mesmos falos que subestimaram
as portas do conhecer que abriram
as verdejantes cores do encarte
pintado em condições tão serenas
de equilibrio e felicidade
contidos nestas condições pequenas
daqueles que almejam a idade
do ser que paira no ar pois, a pena,
não tem nada a ver com caridade.
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Palavras cruas.